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第42章（第6页）

“你记得他长什么样子吗？”

我想起爸爸粗壮的脖子，黑色的眼睛，那头不羁的棕发，坐在他大腿上跟坐在树干上一样。

“我记得他长什么样子，”

我说，“我还记得他身上的味道。”

“我开始忘记他们的面孔，”

索拉博说，“这很糟吗？”

“不，”

我说，“是时间让你忘记的。”

我想起某些东西。

我翻开外套的前袋，找出那张哈桑和索拉博的宝丽莱合影，“给你。”

他将相片放在面前几英寸的地方，转了一下，以便让清真寺的灯光照在上面。

他久久看着它。

我想他也许会哭，但他只是双手拿着照片，拇指在它上面抚摸着。

我想起一句不知道在什么地方看来的话，或者是从别人口里听来的：阿富汗有很多儿童，但没有童年。

他伸出手，把它递给我。

“你留着吧，”

我说，“它是你的。”

“谢谢你。”

他又看了看照片，把它放在背心的口袋里面。

一辆马车发着声响驶进停车场。

马脖子上挂着很多小铃铛，随着马步叮当作响。

“我最近经常想起清真寺。”

索拉博说。

“真的吗？都想些什么呢？”

他耸耸肩，“就是想想而已。”

他仰起脸，看着我的眼睛。

这时，他哭了起来，轻柔地，默默地。

“我能问你一些问题吗，阿米尔老爷？”

“当然。”

“真主会不会……”

他开始说，语声有点哽咽，“真主会不会因为我对那个人做的事情让我下地狱？”

我伸手去碰他，他身子退缩。

我收回手。

“不会，当然不会。”

我说。

我想把他拉近，抱着他，告诉他世界曾经对他不仁，他别无选择。

他的脸扭曲绷紧，试图保持平静：“爸爸常说，甚至连伤害坏人也是不对的。